Best of us can find happiness in misery
Мне бы делом заняться, а у меня тут сплошная лирика...
Я читаю старые тексты. Ну как старые? Лет десять прошло, наверное. Может, и немного. Или, наоборот, целая эпоха.
И какое-то странное у меня чувство. Ностальгия по не-бывшему. Все равно, что ходить по заброшенному городу, угадывая нравы и занятия его обитателей по случайно оставленным следам. Наполняя жизнью призрачные образы. Подбирая пожелтевшие, хрупкие страницы. Читая хроники их жизни. Слушая эхо их песен, что и сейчас звучит в тех стенах. Заочно влюбляясь. И понимать, что ты не успел. Не успел чуть-чуть. На полвздоха, на шаг, на мгновенье. Ты и не мог успеть. Тогда - не мог, а сейчас уже и не сможешь.
Ты ещё можешь найти его жителей – их побросали волны времени, кого-то унесло далеко от родных берегов, кто-то остался близко, можно протянуть руку и… И что? Ты – не их. Ты чужой. Да и они не твои. Не те, кого ты придумал себе.
Ты, конечно, можешь найти другой город. Может, он даже будет похож на тот – только живой, со своими страстями, проблемами, песнями и праздниками. И потому такой же далекий тебе. Потому что – не тот. Потому что того – нет. Потому что того – не было. Никогда.
То былое живет лишь в идеализированных воспоминаниях. В приукрашенных рассказах. В тоске о не-былом.
Но отчего-то от понимания этого не хочется меньше вернуться на десять лет назад и проверить – а вдруг?
Я читаю старые тексты. Ну как старые? Лет десять прошло, наверное. Может, и немного. Или, наоборот, целая эпоха.
И какое-то странное у меня чувство. Ностальгия по не-бывшему. Все равно, что ходить по заброшенному городу, угадывая нравы и занятия его обитателей по случайно оставленным следам. Наполняя жизнью призрачные образы. Подбирая пожелтевшие, хрупкие страницы. Читая хроники их жизни. Слушая эхо их песен, что и сейчас звучит в тех стенах. Заочно влюбляясь. И понимать, что ты не успел. Не успел чуть-чуть. На полвздоха, на шаг, на мгновенье. Ты и не мог успеть. Тогда - не мог, а сейчас уже и не сможешь.
Ты ещё можешь найти его жителей – их побросали волны времени, кого-то унесло далеко от родных берегов, кто-то остался близко, можно протянуть руку и… И что? Ты – не их. Ты чужой. Да и они не твои. Не те, кого ты придумал себе.
Ты, конечно, можешь найти другой город. Может, он даже будет похож на тот – только живой, со своими страстями, проблемами, песнями и праздниками. И потому такой же далекий тебе. Потому что – не тот. Потому что того – нет. Потому что того – не было. Никогда.
То былое живет лишь в идеализированных воспоминаниях. В приукрашенных рассказах. В тоске о не-былом.
Но отчего-то от понимания этого не хочется меньше вернуться на десять лет назад и проверить – а вдруг?